KATINKADAS

Epitafio

2010-01-27T21:41:00.000-08:00

Este epitafio se escribe sobre papel.
Lápida no hay, ni tumba ni cadáver,
Solo cenizas que se dispersan.

Historias

2009-09-04T09:31:00.000-07:00

Quiero escribir todas mis historias antes de morir, cada dia que pasa mi necesidad es mas urgente. Comencé escribiendo solo los fines de semana. Luego también escribía algunos dias de trabajo. Ahora, es lo único que hago, escribir y ocasionalmente comer. Comer porque me obligan y me esconden las plumas y el papel si no lo hago.

Trabajando asi, pensé que eventualmente se me acabarían las historias, pero algo extraňo me ocurre y me ahora me salen a borbotones. Esta maňana al enjuagarme los dientes escupí un cuento. Al medio dia me corté un microcuento de la uňa del pie gordo. Y esta noche al lavarme, empecé a notar como me brotaba el comienzo de una novela en el pecho. Trato de sostener la pluma pero los dedos se enredan en poemas. Se me hace tarde.

El día 28

2009-04-24T18:29:00.000-07:00

Magdalena siempre sentía susto alrededor del 28 de cada mes. Contaba cada día que pasaba con creciente temor. Temor, acentuado por cambios que solo podía explicar del modo mas funesto. Ella, la niña perfecta, era coqueta, atlética y vivaracha. Y como correspondía vivía en casa con su familia, la que depositaba en ella todas las ilusiones de la hija única, la menor de 5 hermanos mayores todos varones.

La niña perfecta pasó así muchos sustos en silencio, nunca aprendiendo a tener sentido común, y mucho menos a tomar precauciones que le evitaran tanto sobresalto cada mes. Con lo que siempre consideró como suerte, cumplió todas las esperanzas de sus padres. Se paseó por la nave central de la Catedral cubierta por un largo velo, vestida de blanco virginal y su rostro delirante de felicidad, agració todas las páginas sociales.

Pero eso fue mucho tiempo atrás. Hoy Magdalena aún espera el día 28, no con susto sino con ansias. Ansias que se convierten en tristeza, de manera regular y segura. Ahora cuenta los días y también los meses, meses que se convierten en años y con cada llegada del día 28, piensa que no solo ha perdido el susto, sino también la esperanza.

Arbol

2009-04-24T18:21:00.000-07:00

Arropados por un cielo

plomizo, espeso y pesado

Somos una gris planicie,

sembrada de cauces secos

Ya no nos divide en norte y sur

la cordillera central.

Costas antes doradas

ya no se bañan en aguas azul zafiro

ni las protege el coral.

Solo queda un árbol, inmemorial.

Bajo su sombra se escucha rumorar

Roble, maga, tulipán.

Uva, almácigo, maguey,

Eucalipto, naranja, ilán-ilán

Algunos enloquecen

tratando de recordar

lo que entre hojas oyen susurrar

Yagrumo, úcar, flamboyán,

Casuarina, caoba, cupey

Frangipany, níspero, guayacán

Dicen que el árbol está embrujado

Cuajado de palabras ancestrales

Que no sabemos descifrar

Ortegón, marañón, anón

Guanábana, guamá, capá

No saben que es el árbol apocalíptico

el verde murmullo, eco del tiempo

Jacaranda, jobo, jasmín,

recita cada nombre mítico.

Lirio, lila, lima,

reza la última letanía

la historia de nuestro fin,

historia escrita entre

la bambúa y la peronía..

El llamador de ángeles

2009-03-27T14:17:00.000-07:00

Es de noche, todo es silencio y la casa espera. Nos reunimos para escribir, en medio del callado frenesí las plumas se deslizan buscando consuelo entre las letras. Entonces se escucha el tintineo de las campanas de viento. La casa ya no espera, solo nosotras desesperamos.